Finalizaban los ´70, comenzaban los ´80, y Argentina era tierra de nadie. En el sur del continente se desplegaba la operación "Libertad duradera", cuando los gringos trabajaban embozados, asesorando y formando represores, dando guiños sobre tal o cual acción a seguir.
Era el festival de la locura. Grupos de jóvenes idealistas a merced de dobles agentes como Mario Eduardo Firmenich, otros supuestos idealistas huyendo con los fondos supuestamente "recaudados" para la "revolución", viviendo cómodamente, exiliados. Militares vendiendo armas a la guerrilla, así como después los ingleses fueron provistos "gentilmente" de combustible durante la guerra de Malvinas. El verdadero enemigo siempre es el hombre gris de todos los días. La gente desaparecía en las calles, en las casas. Un fenómeno que marca a un pueblo de manera definitiva y a algunos para el resto de nuestra vida. Fenómeno que pudo al menos tener el consuelo de una mirada de justicia sobre lo sucedido, y sólo obtuvo muecas.
Mientras tanto, el Banco de Intercambio Regional pagaba a sus inversores a plazo fijo las tasa más elevadas. La gente ponía su dinerito y a los siete días se llevaba un buen pedazo de pastel. Claro que en medio del manejo bancario, en el directorio y entorno, había personajes nefastos como el general Guillermo Suárez Mason, que les servía de link con la dictadura, fulanita que era amante del señor equis del poder, el periodista camaleón dos, cercano al imperio y al Opus Dei, secta de supuestos seguidores de Cristo, ultra conservadores, y devotos de todo tipo de fascismo, desde el Franquista, hasta el de las dictaduras latinoamericanas.
Cercano al Opus era también, según se decía, el presidente del BIR, José Rafael Trozzo. Quienes conocían su pedigree, mencionaban anteriores episodios non sanctos para un hombre "cristiano": quiebras fraudulentas en el pasado. Pero en un ambiente en el que las influencias mueven el mundo, Trozzo era muy bien visto.
Todo era así de prístino, hasta que el pago de tasas de interés desorbitadas provocó el quebranto financiero, que no debemos engañarnos, tapó una serie de operaciones tales como "me presto a mí mismo".
Argentina es experta en ese tipo de maniobras, YPF en su momento manejó compras de empresas incomprables, y la deuda externa en realidad cubrió a los deshonestos de siempre, que pedían crédito, tiraban la toalla, y ya tenían su dinerito en paraísos fiscales.
Holdings como Pérez Companc, de raíz petrolera, registraban al caer la dictadura del Proceso deudas que los ubicaban al tope en monto de deuda -en el caso de Perez Companc 900 millones de dólares-. YPF aumentó su deuda en un 33% entre el '80 y el '81, sin aumento de inversiones y mientras decrecía su producción de crudo. Gregorio, el patriarca del holding Pérez Companc, es simpatizante del Opus, y va a misa en domigos y fiestas de guardar.
¿Cual es el fin de la historia? Trozzo se encuentra prófugo en México.
Prófugo es una manera de decir, si quisieran encontrarlo lo hubieran hecho, hasta se sabe que tenía una cátedra de ética (¿será en la UNAM? ¿o en alguna "pontificia"?). La verdad es que resultó mejor para unos cuantos que no le pase nada y se mantenga silencioso.
Después, compatriota que entraste aquí, pretenderán que te comportes de acuerdo a la ley, mientras que el que llevó a la desesperación a miles de hogares sigue suelto. Nuestro país se rige por la justicia de republiquetas bananeras, deja libres a los genocidas, a los que quiebran un sistema financiero, y piensa que tiene autoridad moral para seguir administrando "justicia" a los de abajo. Eso, estimado Trozzo, ¿es ético?

Es difícil hacer un análisis del país que lo vio nacer a uno, desarrollarse como adolescente, adulto, cuando se vive fuera de él. Se teme ser injusto, endiosar situaciones, perder la perspectiva, por eso de los matices que se desdibujan a la distancia.
Este intento de aproximación a mi país desde México surgió leyendo a Julio Ortega. Cito algo que me interesó, aunque toda la nota logró conmoverme: "Me escribe Matilde Sánchez, directora cultural de “Clarín”, que en un masivo programa de televisión por cable se escucha cada noche coplas de violencia machista y grotesco verbal. La devaluación del lenguaje se expresa en la “cumbia villera,” cuyo héroe vive la deshumanización de las villas miseria con orgullo triunfal. El grupo “Los pibes chorros” (los chicos ladrones) es el más difundido, y su hit se llama “Arriba las manos;” o sea, mueran las palabras. El lenguaje sucumbe cuando el crimen es la expectativa social dominante."
Aparentemente el "cantito" o "acento" de los argentinos agrada en el exterior, yo sin embargo, empiezo a sentirme molesto cuando escucho ese cantito que, sin duda, sigo cargando también.
En esta era global, en que la publicidad que se ve por cable en los distintos países no necesariamente es producida localmente, y se expresa con el caló, modismos y giros de un país a miles de kilómetros, la publicidad argentina suena lo que los porteños denominan "grasa". Es una publicidad con una elevada carga de vulgaridad. Es sí, creativa, la publicidad por estos lares es a mi gusto bastante "chata", como la televisión en general, salvo honrosas excepciones.
Sería interesante hacer un intercambio de población en nuestras Américas, para que todos pudiéramos tener la suerte de enriquecernos con lenguajes y culturas diferentes, y ver la particularidad cultural del país de origen más objetivamente.
Yo soy ya extranjero en mi propia tierra. Volver a mi país implicaría readaptarme, pero de todas formas seguiría sintiéndome extranjero. Un país con 30.000 desaparecidos, políticos corruptos, militares con prebendas entre cuyas filas hay asesinos, el poder político y el narcotráfico de la mano, desorden social como única manera "democrática" de reclamar frente a la injusticia y a la presión de la corrupción internacional...
Es un país al que nadie en su sano juicio desearía regresar. Es un país que nadie podría reconocer como propio sin verguenza.
Claro que acá la cosa no está mucho mejor. Los desaparecidos no fueron todos juntos, pero reina la impunidad.
Los asesinatos de Ciudad Juárez enlodan a cualquier presidente que diga ser "democrático", si no logra bajo su gestión esclarecer frente al pueblo y claramente cómo sucedieron. Ningún presidente mexicano puede creerse un viejo zorro de la política si no siente vergüenza como mexicano de vivir en un país así. Y no sigamos escarbando en los males de esta sociedad, porque concluiríamos en que las sociedades latinas tienen democracias de utilería. Chile con su Pinochet, la patética y vergonzosa situación en Colombia, la desaparición de personas en Uruguay, el Fujimorismo y la anuencia o tolerancia de la que gozó.
Son temas que mejor ni tocar, porque tendríamos que investigar aunque sea periodísticamente los nexos entre la banca mundial, la DEA, la CIA y el narcotráfico, burlarnos de los americanos y su cacareada "igualdad de oportunidades", "respeto a los derechos humanos", y demás sonsonetes que jamás han respetado.
Este mundo es un desastre, en donde los valores están subvertidos completamente. El Kali Yuga, lo llama un amigo hinduísta. Cambalache, le decía Discépolo, un argentino lúcido, uno de los tantos que hay, hubo y habrá. Uno de los que por desgracia, nunca detentarán el poder.

Volver a los diecisiete (Violeta Parra, chilena, 1917 - 1967)

Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra,
y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Ay si si si

Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza,
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido,
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta las dura cadenas
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el mas claro proceder
ni el más ancho pensamiento,
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente,
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias,
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original,
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino,
detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros,
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo solo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto,
entró el amor con su manto
como una tibia mañana,
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín,
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en diecisiete
los convirtió el querubín.

Seguir viaje.
Y aquel viaje muy jodido.
La telefoneada inesperada de Managua
a la última isla de las Antillas:
"Ernesto, murió Laureano"
En el vuelo Trinidad-Barbados-Jamaica-Habana-Managua
mirando mar, y mar, no podía pensar en otra cosa.
Ya que hemos nacido desahuciados
lo mejor es morir Héroe y Mártir
como vos moriste.
Claro que hubiera sido mejor que no murieras nunca,
con tal que tu esposa y tus hijos y tus amigos y el mundo entero
no murieran nunca.
Cuando lo bauticé de 20 años en Solentiname
porque quería pasar de su protestantismo alienado de allí
a nuestro cristianismo revolucionario
no quiso tener un padrino y una madrina
todo el Club juvenil campesino fueron sus padrinos y madrinas.
Sobre todo su obsesión por la Revolución.
Fascinado con el marxismo pero sin querer nunca leerlo.
Muy inteligente, pero sin querer formarse intelectualmente.
La persona más mal hablada que he conocido.
Pero el que decía las "malas palabras" con más pureza.
Una vez, comentando el Evangelio en la misa:
"Esos magos la cagaron llegando donde Herodes".
O, sobre la Santísima Trinidad (su resumen):
"Los tres jodidos son uno solo".
La noche que me confesó frente a la calmura del lago:
"Ya no creo en Dios ni en ninguna de esas mierdas.
Creo en Dios pero para mí Dios es el hombre".
Pero siempre quiso ser mi monaguillo en la misa.
Nadie le podía quitar ese puesto.
Su expresión más frecuente: ME VALE VERGA.
Hijo mío y hermano Laureano,
hijo indócil y cariñoso
como todo hijo con su padre
y como además yo no era tu verdadero padre
fuiste sobre todo mi hermano
hermano bastante menor en años
pero sobre todo compañero
¿esa palabra te gusta más verdad?
La que más amabas después de la palabra Revolución.
Compañero Sub-Comandante Laureano,
jefe de los Guarda Fronteras:
Digo junto con vos, que nos vale verga la muerte.
No quería hacer este pasaje.
Pero me dirías en aquel tu lenguaje poético de aquellas misas
traducido después a tantos idiomas, hasta el japonés
(les costará traducirte)
"Poeta hijueputa decí a esos jodidos mis compañeros de Solentiname
que me mataron los contrarrevolucionarios hijos de la gran puta
pero que me vale verga".
Como aquel "que se rinda tu madre" de Leonel.
Siempre me decías allá que querías ya irte a la guerrilla.
Y yo: "Con tu indisciplina allí te fusilan".
Hasta que se cumplió tu sueño con el asalto a San Carlos.
"Aquí los vamos a joder a estos jodidos".
Las balas que te tiraban los guardias. Y tu relato después:
"¡pas! ¡pas! ¡pas! ¡Puta! Allí fue cuando me sentí muerto".
Pendenciero, fiestero, mujerero,
rebosante de vida pero sin temer la muerte.
Poco antes de morir me había dicho tranquilo en Managua:
"Allí es encachimbado. Cualquier día yo puedo morir en una emboscada".

No has dejado de existir:
Has existido siempre
y existirás siempre
(no sólo en éste,
en todos los universos).
Pero es cierto,
una sola vez viviste,
pensaste,
amaste.
Y ahora estás muerto.
Es estar digamos como la tierra, o la piedra, que es lo mismo,
"la piedra dura porque esa ya no siente".
Pero no, nada de piedra dura,
sí estás sintiendo,
más allá de la velocidad de la luz
del final del espacio que es el tiempo,
totalmente consciente,
dentro de la conciencia
vivicísima
de todo lo existente.
LAUREANO MAIRENA ¡PRESENTE!
El jodido avión retrasándose en cada escala.
Ya era muy noche en el mar. Yo no podía dejar de pensar...
Yo quisiera morir como vos hermano Laureano
y mandar a decir desde lo que llamamos cielo
"Rejodidos hermanos míos de Solentiname, me valió verga la muerte".

Creemos que para vivir sólo hace falta seguir una rutina determinada, que pasa por el bautismo, el casamiento, engendrar hijos, trabajar y morir, y que si seguimos al rebaño vamos en la dirección correcta...¿Será cierto?

Días pasados estuve en el festejo de un cumpleaños infantil. Hubo un hecho que me llamó la atención y originó esta nota que suma reflexiones sobre la vida que queremos para nosotros y los que vienen detrás.
El “deprimidor oficial” del espectáculo, además de su patetismo para entretener, propuso un juego cándido y simple: dos hileras de sillas, respaldo contra respaldo, y una ronda de niños que debían dejar de caminar en torno a las mismas y sentarse al finalizar la música. Se retiraban cada vez más sillas y los excluídos iban quedando fuera del juego.
Al margen del llanto de los críos que quedaban fuera de “la diversión”, me pareció un perverso pero claro mensaje de lo que les espera en el futuro: un mundo en el que los que no son rápidos para asegurarse un sitial a costa de otros, son excluídos del sistema.
Muchos a esta altura plantearán que esa es la exclusión simbólica de los niños ricos, que la verdadera exclusión pasa por no poder estudiar, ya sea por cuidar a los hermanitos, vivir lejos de la escuela, o la necesidad de sumarse al trabajo para alimentar a una familia. Otros pueden señalar que en el mundo hay niños que son excluídos por su procedencia racial, niñas que son expulsadas de colegios de paga por estar embarazadas, y otros más hablar de aquellos que en la miseria, deben trabajar para delincuentes que, por no ser punibles, los mandan a robar. Espero no parecer un ingenuo a los más radicales.


LARGO Y SINUOSO CAMINO

Desde la niñez hasta la tumba, los seres humanos recorremos un largo trecho, y como en toda expedición, los víveres deben alcanzar para toda la travesía, así los valores que uno adquiere, lo acompañan toda su vida, a flor de piel, o sepultados en el subconciente por algún evento.
Cuando nos insertamos socialmente, debemos crear lo que el pensador G.I. Gurdjieff denominó “topes psicológicos”, uno no va por el mundo tomando todo lo que quiere, matando a alguien porque su apariencia desagrada, o poseyendo a las personas del sexo opuesto que se le antojan, este aprendizaje de los límites sociales es por todos conocido.
Asimismo, nacemos con un capital intelectual, emocional, físico y sexual, y de cómo lo administremos depende que agotemos o no ese capital, lo cual nos lleva a la locura, la esquizofrenia, la invalidez o la impotencia, entre tantos otros males.
La escritora Rosa Montero, hace una interesante reflexión en su novela “La hija del caníbal”. La idea es, más o menos, que nacemos con miles de cualidades y posibilidades, de las cuales llegamos a quedarnos con una, acto que los profetas del pensamiento ñoño llaman “madurez”, y ella llama pudrirse. Esta imagen me parece interesante. Estamos acostumbrados a tener clishés de lo que debe ser la vida de relación, el aspecto de las personas, y terminamos haciendo de nuestra vida una parodia, una mala comedia o una tragedia, cuando vivida libremente podría ser una gran obra.

Nota impresa en el 2003

 
Así se dejaba ver en los carteles que afanosamente printeó la dictadura argentina a mediados de los setenta. Los argentinos salíamos a festejar el triunfo en el mundial y mientras tanto el monstruo vagaba por las calles devorando gente que en su mayoría, no volvería a aparecer.
Hemos aprendido mucho los argentinos... ¿Hemos aprendido?
No hay mucho para comprobar en un país en donde corrieron a los negros y mataron a los indios, llegando hasta a pagar por las bolas de cada patagón.
En realidad, creo que todos tenemos la errónea idea de ser derechos y humanos, de no discriminar, pero un análisis a fondo demuestra lo contrario.
Nadie dice: “Fulanito es hetero”, pero todos se apresuran a decir :”Zutano es gay”. ¿A quién le importa lo que cada uno hace en la cama, o en el baño del avión, o en la playa desierta?
Me contaban la anécdota vez pasada de una situación en un chat. Una persona que vive en México utilizó el refrán “la culpa no la tiene el indio, sino el que lo hace compadre”, por cierto equivalente al argentino “la culpa no la tiene el chancho, sino el que le da de comer”.
Un argentino (derecho y humano él) se ofendió por ese lenguaje discriminatorio.
Me gustaría ver si ese dechado de humanidad, llama a Speedy, para quejarse por la actual publicidad en televisión (agosto de 2004), en donde un web navegante, enamorado de Chung Li, o Chulín, esperándola en el aeropuerto, besa a cuanta mujer de ojos rasgados sale de la puerta de desembarco. El mensaje es subyacente, pero claro y discriminatorio, en fin, una basura.
No estoy defendiendo a los mexicanos, claro está, el refrán por antiguo que sea, tiene su buena carga, y tampoco dejo de ver con ojos argentinos (mal) que a los que resistimos a este proyecto imperialista de globalización, en México nos titulen globalifóbicos, uso lenguístico peyorativo, pero uno debe atender a la diferencia de contextos socioculturales.
A alguien que, como yo, sobrevivió al terrorismo de estado, le suena muy mal que le repregunten diciendo “¿mande?”, en vez de “¿me decías?”, pero el “mande” en México es de constante uso coloquial.
En México se distingue a las personas por color, el que es de tez/pelo más claro de la familia, es el “güero”, esto es, claro.
A nadie se le ocurriría ponerle a una cerveza como marca “La Blanquita”, sin embargo los argentinos tenemos nuestro café “La Morenita”, una institución de siglos.
La discriminación está enraizada en las sociedades, nuestros bienamados custodios del Norte son el ejemplo más patético de lo que es la desigualdad social y la discriminación, ellos que son los “paladines de la libertad”...
Yo discrimino, soy consciente, pero tú discriminas, él discrimina... el que esté libre de pecado... buen desconjugador será.

“Lo que está sucediéndole al medio ambiente es un acto violento”, enfatiza la gente de Greenpeace. ¿Su respuesta? No violencia y desobediencia civil al estilo de Gandhi.

Según Rik Scarce, autor de “Grupos Ecologistas: comprendiendo el movimiento ambientalista radical”, Greenpeace comienza formalmente en 1970 con el “Día de la tierra”. Scarce cuenta que sus fundadores, que abrazaron la acción directa desde el comienzo como una cura para el tema ambiental, paradójicamente eligieron un nombre tranquilo: “Don´t make a wave commitee”.
La gente de Greenpeace considera que realmente su organización nació en 1971, cuando su barco rentado “Greenpeace” ingresó con doce personas que se jugaron la vida en Amchitka (Islas Aleutianas) donde los Estados Unidos realizaban pruebas atómicas.
A la manera de Gandhi, basan su filosofía en la no violencia y la desobediencia civil.
“Lo que está sucediéndole al medio ambiente es un acto violento –decía el director ejecutivo Peter Bahouth-, así que no vamos a tomar nosotros esas acciones violentas para luchar contra ello.
Este es un principio fundamental. Es también un reconocimiento de que si tú realizas una acción violenta contra la propiedad una suerte de igual respuesta sobre ti emparejará el score”.
La fundación Greenpeace posee actualmente oficinas en cerca de 30 países, una decena de barcos que recorren ríos y mares para evitar la depredación y la contaminación, con más de mil personas en intercomunicación permanente.
En Latinoamérica, tienen como objetivo detener la construcción de basureros nucleares, mostrar la irracionalidad económica de producir electricidad a partir de la energía nuclear, oponerse al transporte, vertido, incineración y sobre todo a la producción de sustancias tóxicas. Esta labor está relacionada, por ejemplo, con lograr la eliminación del plomo en las naftas, controlar el empleo de pesticidas prohibidos o restringidos en sus países de origen.
Una de sus actividades busca asegurar la preservación del frágil sistema antártico.


UNA DE GREENPEACE

En una de sus acciones, el 21 de julio hace dos años un grupo de diez yates de la “Nuclear Free Seas Flotilla” cruzó el Pacífico para manifestar la oposición del público al traslado de plutonio a través de los mares. Dos cargueros, llevando MOX (una mezcla de oxidos de uranio y plutonio) se dirigían de Japón hacia Inglaterra. La flotilla les cortó el paso, y opuso a la fuerza de las armas del personal de seguridad sus cámaras, para mostrarle a la opinión publica el acto de repudio a transformar el Pacífico en una supercarretera de la muerte. Los manifestantes desplegaron en el mar una pancarta en la que se leía “Nuclear Free Pacific”, que fue dispuesta por dos nadadores, el parlamentario australiano Ian Cohen y Stuart Lennox de Tasmania.
Greenpeace es una organización internacional que afecta demasiados intereses, y como tal sufre ataques que van desde denuncia de desvíos de fondos a bancos suizos por parte de tal o cual directivo, a hechos violentos y directos, como el que afectó a su buque insignia “Rainbow Warrior” (nombre que fue tomado de una profecía de los aborígenes del norte del América).
En 1985, el esquife “Rainbow Warrior”, que acababa de cumplir una misión en el Pacífico, fue atacado por agentes del servicio secreto francés en el puerto de Auckland. A través de su infiltración en las oficinas de Greenpeace en Nueva Zelandia, los agentes averiguaron la campaña de protesta que Greenpeace planeaba conjuntamente con nativos de la Polinesia contra las pruebas nucleares que Francia realizaba en Moruroa. Dos bombas provocaron su hundimiento y la muerte del fotógrafo holandés Fernando Pereira, que documentaba el viaje y se encontraba a bordo en ese momento. En 1989, en el cuarto aniversario de ese hecho, Greenpeace puso en acción al “Rainbow Warrior II”.
La defensa de la tierra, que es un acto pacífico para beneficio de las generaciones futuras, cobra tantas vidas humanas como cualquier acción que intente preservar los derechos del hombre a la libertad plena, igualdad ante la ley, y una digna calidad de vida.

Un ramillete de palabras puede ser tan efectivo para esta primavera austral como un ramo de flores. Con la llegada de la estación del amor, las hormonas alborotadas necesitan el lenguaje poético para gasificarse y explotar.

Llega la primavera, y aunque para los poetas todo momento es propicio para versificar, éste brinda la excusa perfecta al Pitufo poeta y sus temerarios bardos.
La estación de las flores llega para todos, “Los jóvenes homosexuales y las muchachas amorosas, / y las largas viudas que sufren el delirante insomnio, / y las jóvenes señoras preñadas hace treinta horas, / y los roncos gatos que cruzan mi jardín en tinieblas,...” dice Pablo Neruda.
Uno se ve envuelto por una cierta voluptuosidad, entonces llega el angelito de las flechas, saca una del carcaj... dispara... y nace el amor. Aclaramos que “...el amor es toda esa turbulencia / que nos estruja la vida / y al mismo tiempo la alisa brindándole el sofá más cómodo...” Esto según Zoé Valdés, cubana, del ´59.
El amor, el sexo, el erotismo, conforman una maraña que une a los seres y hace difícil reconocer los límites de la propia identidad. Los más jovencitos inician el viaje del amor sin tener en claro si lanzarse al agua o llevar salvavidas (ahora sinónimo de condón), “aquellas sensaciones descubiertas / con las primeras letras tienen nombre / distinto según sea / la hoja por la que se abre el diccionario: / pecado, el fuego eterno, simplemente sexo.” El poeta catalán Iván Tubau así lo cree.
Y es importante la aclaración del catalán, ya que el amor, por alguna extraña maldición, está categorizado, sobre todo en los lugares más apegados a las tradiciones, como adecuado y permitido, o prohibido, además de otros rótulos que generan dolor, culpa, separación y hasta muerte.


AMORES PROHIBIDOS

Hay, por supuesto, poetas que tienen bien puesto lo que hay que tener, como la argentina Diana Bellesi, que sin más ni más, se le anima a la poesía lésbica: “-Amar a una mujer, dijiste, / vuelve a ser / niña y madre para siempre / para ambas / la ciudad de donde fuimos desterradas / y es, sin embargo / la vez primera / en perfecta polaridad / o semejanza / donde emerge la persona / y la madre se aleja...”
Los censores permiten una visión naive de la sexualidad y el erotismo, como la de Gioconda Belli en este poema: “Recorrer un cuerpo en su extensión de vela / Es dar la vuelta al mundo / Atravesar sin brújula la rosa de los vientos / Islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas / No es tarea fácil –sí placentera- / No creas hacerlo en un día o noche de sábanas explayadas / Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas...”
Pro cuando la cosa se vuelve íntima y desnuda crudamente la sexualidad femenina, como lo hace Irene Gruss (argentina, del ´48), ahí se preparan las hogueras inquisitoriales: “Mastúrbate / úntate cada pezón con miel / y baja el mentón, la lengua / saben dulces, toca / circularmente cada punta morada, agrietada o lisa / y luego acaricia el vientre, el ombligo,...” E igual reacción ante el poema a la mano de Onán del dominicano Manuel del Cabral: “Se me llenan de ángeles los dedos, / se me llenan de sexos no tocados.”
La visión estrecha por suerte no es la más abundante, porque la poesía le canta sin tapujos a la sexualidad. Como Rosario Castellanos en “Ninfomanía”: “Te tuve entre mis manos: / la humanidad entera en una nuez / ¡Qué cáscara tan dura y tan rugosa! / Y, adentro, el simulacro / de los dos hemisferios cerebrales / que, obviamente, no aspiran a operar / sino a ser devorados, alabados / por ese sabor neutro, tan insatisfactorio / que exige, al infinito, / una vez y otra y otra, que se vuelva a probar”.
La poeta de origen salvadoreño Dina Posada, rompe con los clishés feministas de los ´70, y rescata al hombre en la figura del amante, pintando la sexualidad así: “...Arca que guarda el primer estupor / Sepulcro de vírgenes / Mina de agua espontánea / en que el fuego trastornado se vierte / Laguna donde muere sedienta la mentira...”
Hagamos de esta primavera que comienza una laguna en donde enterrar la mentira y abrirse al amor, la poesía siempre está dispuesta y acompaña.

por Lynn Emanuel

Es temprano en la mañana y al otro lado de la calle
las ventanas de un cuarto de hotel están tapadas
con las tropicales ejecuciones de una
mujer desvistiéndose, dentro de The Eatery,
un chico, azulado por el neón, está sentado a la mesa,
y mis vecinos se engancharon a sí mismos con
los roles del matrimonio infeliz y
como carriola ruedan sus tres mastines calle abajo.
Yo estoy escribiendo este libro de poemas. Mi nombre
es Lynn Emanuel. Llevo puesta una bata de baño
y ruleros; desde mis labios un Marlboro echa ceniza
sobre el texto. Es el tres de septiembre de 19...,
estoy pensando, pero a veces pierdo el hilo.
Y mientras estoy escribiendo esto con mis trifocales
y zapatillas, al otro lado de la calle, Sharon Stone,
su cabeza hinchada de ruleros, su boca
roja y estrecha como una zapatilla de danza
está entrando apresurada en una limusina negra. Y
como estas limusinas serpentean por mi cuadra hacia un lado y otro
este libro estará lleno de coches de elegantes trompas
entre un vago océano de palabras.
Cada mañana, Sharon Stone, su cabeza
en un casco de peinado, usando una visera
de anteojos de sol, es engullida por una limusina
del tamaño de un Pullman, y toda su flota
enrolla y desenrolla su ruta calle arriba calle abajo
día tras día, dando a la calle
(Avenida Liberty en Pittsburgh, Pennsylvania)
y el libro que estoy escribiendo, un aspecto
que es al mismo tiempo glamoroso y funeral.
Mi nombre es Lynn Emanuel, y en este
libro yo hago el papel de alguien que escribe
un libro, y tomo mi papel tan seriamente
como Sharon Stone toma seriamente
el rol de joven estrella. Yo miro los oscuros
coches que la hacen desaparecer y en mi poema
otro Pontiac viene a dormitar
como un gran animal en los frescos pesebres
de sombreadas barbadas, Así que, cuando veas
este coche negro, no pienses que es un
Símbolo Para Algo. Es solamente
Sharon Stone manejando por delante de la casa
de alguien que está, en ese momento,
tratando de escribir un libro de poemas.
O puedes pensar que el coche negro es
Lynn Emanuel, porque, realmente, como autora,
yo tuve siempre deseos de ser un coche, aún cuando
la mayor parte del tiempo yo tuve que ser
"Yo", o la mujer pendiente de la ropa para lavar;
yo soy una mujer, un minuto, entonces yo soy un hombre,
yo soy un carnaval de Lynn Emanuels:
Lynn con el vestido rojo, Lynn malhumorada
detrás de la gran nariz de su erección,
entonces soy el tren entrando en la estación
siempre y cuando realmente me guste serlo
Gertrude Stein espiando a Sharon Stone
a la seis de la mañana. Pero satisfechos con
eso, retrocedamos a la decoración de interiores:
En la página, la ciudad se ve sin rodeos
y poco atractiva así que vuelvo mis lentes en
un radioactivo vistazo sobre los malos tipos.
En una cocina, amontono cacerolas relucientes de
grasa, y en una mesada hay un rosbif
rojo como una cara con rabia. En medio de toda esta
insulsa cosa desconocida, es Sharon Stone quien,
como en una invitación grabada, está preguntándome,
¿No quieres tú también representar un papel? Yo elijo
la limusina negra, y calle abajo las doradas
lunas de los faros de mi limusina ruedan llevando
con ellas el sol, y la luna, y Sharon Stone
que está mirando fijamente la lejana y luminosa ventana
de una casa donde, todo este tiempo, alguien
estuvo seriamente rotulando con su nombre, este poema.

No pensé que iba a poner poesía ajena en mi blog, pero esta no me es tan ajena. Además de poeta es docente. En Gringolandia podés tomar cursos de poesía, te gradúas en MFA, te venden “retiros” onda “escriba con los poetas tal y cual, y tóquelos con su Amerdican X Press”. Eso sí, la poesía es una vil callejera, se vende, sí o sí, nada de te posteo un poemita... Esta traducción la realicé hace unos 6 años, sería bueno revisarla, si sólo supiera en donde tengo el ejemplar de American Poetry Review en donde fue editado...

Los poetas han usado siempre las palabras como armas, y les vale lo que opinen los popes del análisis: sin inspiración, el texto es una cáscara.

    El poeta escribe porque no puede dejar de hacerlo, negarse a las palabras que circulan por su sangre sería ponerse en riesgo de muerte. Según el venezolano Miguel Otero Silva, ...”esa voz que te brota de la insólita entraña / es resaca de gritos de los poetas muertos. / Es la cal de los huesos de los poetas muertos, / blanca semilla que germina sobre tu corazón.”
    El ganador del Rulfo Juan Gelman, dice exactamente lo mismo: “Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos, rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte”.
    Los poetas nos topamos con que hemos usado una y mil veces el lenguaje para referir ese mensaje que nos llega desde lo profundo. Algunos, apelan a recursos como reinventar el lenguaje (Oliverio Girondo, Alfonso Reyes). Es desagradable terminar un poema con el verso “sólo escribo para ganarle una partida a la muerte” con semejantes antecedentes, o cuando Charles Bukowski ha dicho ya que “yo nací para eso / nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.”


¿SIRVE PARA ALGO LA POESÍA?

    Parece que los poetas sólo hablaran de huesos, cenizas, cal, y muertos... ¡qué cosa tan desagradable!.
    ¿“...por qué no callarnos definitivamente / y dedicarnos a cosas mucho más útiles?”, opina Juan Augusto Cobo Borda, colombiano. Y eso ante la certeza de que es cierto el criterio de nuestro José Emilio Pacheco, para nada fumado: “Mis paginitas, ángel de mi guarda, fe / de las niñeras antiquísimas, / no pueden, no hacen peso en la balanza / contra el horror tan denso de este mundo.”
    Pero ya dijimos que el poeta no puede callar, porque él y su poema existen “primero que algo fuera flotando bajo el aire; tiempo antes que el principio.” destaca Alí Chumacero.

    Al poeta no le interesa la opinión en su contra, porque “en algún sitio ya prepararon tu condena. No hay salida que no dé a la deshonra o al patíbulo...” aclara sabiamente el querido Octavio.
    El poeta tiene el deber de esperar el milagro... “algún día no tendré sueño por la tarde / algún día escribiré un poema que encenderá volcanes / en las colinas que están ahí fuera...” se ilusiona Bukowski después de una Guiness... Y eso porque como Vicente Huidobro el poeta cree que “es un pequeño Dios”, y en la posibilidad de que “el verso sea como una pequeña llave / que abra mil puertas...”
    Estamos condenados, yo también “... espero mi dosis: / soy un yonqui de la poesía.” Debo reconocerlo, como Bukowski.


LA POESÍA ES AMOR Y EROTISMO

    Es un mundo difícil y doloroso, la única luz es el amor, y allí surge la magia de la poesía. Como diría la cubana Zoé Valdés, “...la sutileza de convertir el eros en arte...”
    Porque la poesía es amor, es el don de ofrendar la profecía. “Me piden lo profético que hay en mí, con melancolía,...” expresa Pablo Neruda.
    Gioconda Belli reconoce la relación pasional entre al autor y su obra con una plegaria profana: “No me dejés tranquila, poema: / asaltame, / violame, / rebalsame los bordes, / los pliegues, los pechos / inundame de maravilloso asombro, / llename entera con el semen vital de la palabra, / con el milagro de un descubrimiento, / dáteme poema, / dáteme poema.”
    Pero no es sólo una ceguera encerrada en sí misma. Ese amor “está en las carnes desgarradas por la sed, / en la choza diminuta que lucha con la inundación. / El amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre, /” enfatiza Federico García Lorca.     Y la conclusión que el poeta ansía, es inevitable, “porque la fuerza de este amor / lo irá arrollando todo / y no quedará nada / hasta que no se ahogue el clamor de nuestro pueblo / y gritos de gozo y de victoria / irrumpan en las montañas, / inunden los ríos, / estremezcan las ramas de los árboles.”

Fragmento del ensayo que puede ser bajado de aquí.

Los poetas han sido linkeados a sitios de información más amplia, lo que permitió comprobar la importancia que se le da a la poesía en Chile, ya que la Universidad de Chile se luce con su trabajo. La escasa importancia que se le da en México, donde la UNAM no aparece en primera línea, por lo cual debimos linkear a sitios no oficiales, y por último, descubrimos que la memoria de Lorca la guarda una fundación que recalca las palabras “shop” y “tienda”, en su interior.