Uno convive con los fantasmas, siempre. Los luchadores no desaparecen simplemente a bala y sangre.
Así, a lo largo de la vida de un hombre, se carga con el recuerdo de quienes no están y cada uno de ellos se transforma en alguien que debe vivir en la memoria de la gente a través de uno mismo. Cuando se escribe, como en mi caso, la gente que aparentemente ya no está, va ocupando un lugar en la voz propia. El recuerdo viene, y uno simplemente se hace eco, para salvaguardar la memoria colectiva. "Los otros" dirán que los pueblos son enemigos, lanzarán a argentinos contra chilenos y viceversa, chilenos contra peruanos y bolivianos y viceversa, para distraernos sobre la verdadera ubicación del enemigo.
Transcribo una breve información sobre la matanza de Iquique de 1907, y pueden escuchar de fondo un fragmento de la Cantata de Santa María de Iquique, grabada por Quilapayún (mientras el posteo esté en el tope, luego será borrado).
"La matanza ocurrida el 21 de diciembre de 1907 en la Escuela Santa María de Iquique se inscribe como uno de los hechos más dramáticos de la historia chilena y, ciertamente, como el peor del gobierno de Pedro Montt. Las distintas versiones de los hechos van desde los 140 muertos que en su momento reportó el general Roberto Silva Renard -quien ordenó disparar contra los obreros del salitre, en huelga por mejoras salariales- a los 3.600 que acuñó la famosa Cantata Santa María de Luis Advis. En la novela Santa María de las Flores Negras la cifra es de 3 mil."

Tengo frente a mí una foto de Henry Braun
en The American Poetry Review
Detrás de él
un pinar
una construcción de madera con techo de zinc
la cumbrera arqueada
por tantas nevadas
Eso es todo lo que necesita un hombre
Un lugar techado
que transforme la lluvia
esa pesadilla
en un concierto
Un lugar en donde abrigarse
Ya el pinar proveerá hongos
y la tierra es tan amable
como para entregarse al que la penetra
y llena de simiente
Eso es todo lo necesario
techo y comida
Después viene la tentación
el ansia
Se quiere multiplicar los frutos
amar a una mujer
Uno que se crea poeta
pretenderá un lápiz
un papel
una Olivetti
soñara con escribir bajo los pinos
en una notebook
como quizá lo hizo Henry Braun
antes de posar para la foto.

Finalizaban los ´70, comenzaban los ´80, y Argentina era tierra de nadie. En el sur del continente se desplegaba la operación "Libertad duradera", cuando los gringos trabajaban embozados, asesorando y formando represores, dando guiños sobre tal o cual acción a seguir.
Era el festival de la locura. Grupos de jóvenes idealistas a merced de dobles agentes como Mario Eduardo Firmenich, otros supuestos idealistas huyendo con los fondos supuestamente "recaudados" para la "revolución", viviendo cómodamente, exiliados. Militares vendiendo armas a la guerrilla, así como después los ingleses fueron provistos "gentilmente" de combustible durante la guerra de Malvinas. El verdadero enemigo siempre es el hombre gris de todos los días. La gente desaparecía en las calles, en las casas. Un fenómeno que marca a un pueblo de manera definitiva y a algunos para el resto de nuestra vida. Fenómeno que pudo al menos tener el consuelo de una mirada de justicia sobre lo sucedido, y sólo obtuvo muecas.
Mientras tanto, el Banco de Intercambio Regional pagaba a sus inversores a plazo fijo las tasa más elevadas. La gente ponía su dinerito y a los siete días se llevaba un buen pedazo de pastel. Claro que en medio del manejo bancario, en el directorio y entorno, había personajes nefastos como el general Guillermo Suárez Mason, que les servía de link con la dictadura, fulanita que era amante del señor equis del poder, el periodista camaleón dos, cercano al imperio y al Opus Dei, secta de supuestos seguidores de Cristo, ultra conservadores, y devotos de todo tipo de fascismo, desde el Franquista, hasta el de las dictaduras latinoamericanas.
Cercano al Opus era también, según se decía, el presidente del BIR, José Rafael Trozzo. Quienes conocían su pedigree, mencionaban anteriores episodios non sanctos para un hombre "cristiano": quiebras fraudulentas en el pasado. Pero en un ambiente en el que las influencias mueven el mundo, Trozzo era muy bien visto.
Todo era así de prístino, hasta que el pago de tasas de interés desorbitadas provocó el quebranto financiero, que no debemos engañarnos, tapó una serie de operaciones tales como "me presto a mí mismo".
Argentina es experta en ese tipo de maniobras, YPF en su momento manejó compras de empresas incomprables, y la deuda externa en realidad cubrió a los deshonestos de siempre, que pedían crédito, tiraban la toalla, y ya tenían su dinerito en paraísos fiscales.
Holdings como Pérez Companc, de raíz petrolera, registraban al caer la dictadura del Proceso deudas que los ubicaban al tope en monto de deuda -en el caso de Perez Companc 900 millones de dólares-. YPF aumentó su deuda en un 33% entre el '80 y el '81, sin aumento de inversiones y mientras decrecía su producción de crudo. Gregorio, el patriarca del holding Pérez Companc, es simpatizante del Opus, y va a misa en domigos y fiestas de guardar.
¿Cual es el fin de la historia? Trozzo se encuentra prófugo en México.
Prófugo es una manera de decir, si quisieran encontrarlo lo hubieran hecho, hasta se sabe que tenía una cátedra de ética (¿será en la UNAM? ¿o en alguna "pontificia"?). La verdad es que resultó mejor para unos cuantos que no le pase nada y se mantenga silencioso.
Después, compatriota que entraste aquí, pretenderán que te comportes de acuerdo a la ley, mientras que el que llevó a la desesperación a miles de hogares sigue suelto. Nuestro país se rige por la justicia de republiquetas bananeras, deja libres a los genocidas, a los que quiebran un sistema financiero, y piensa que tiene autoridad moral para seguir administrando "justicia" a los de abajo. Eso, estimado Trozzo, ¿es ético?

Es difícil hacer un análisis del país que lo vio nacer a uno, desarrollarse como adolescente, adulto, cuando se vive fuera de él. Se teme ser injusto, endiosar situaciones, perder la perspectiva, por eso de los matices que se desdibujan a la distancia.
Este intento de aproximación a mi país desde México surgió leyendo a Julio Ortega. Cito algo que me interesó, aunque toda la nota logró conmoverme: "Me escribe Matilde Sánchez, directora cultural de “Clarín”, que en un masivo programa de televisión por cable se escucha cada noche coplas de violencia machista y grotesco verbal. La devaluación del lenguaje se expresa en la “cumbia villera,” cuyo héroe vive la deshumanización de las villas miseria con orgullo triunfal. El grupo “Los pibes chorros” (los chicos ladrones) es el más difundido, y su hit se llama “Arriba las manos;” o sea, mueran las palabras. El lenguaje sucumbe cuando el crimen es la expectativa social dominante."
Aparentemente el "cantito" o "acento" de los argentinos agrada en el exterior, yo sin embargo, empiezo a sentirme molesto cuando escucho ese cantito que, sin duda, sigo cargando también.
En esta era global, en que la publicidad que se ve por cable en los distintos países no necesariamente es producida localmente, y se expresa con el caló, modismos y giros de un país a miles de kilómetros, la publicidad argentina suena lo que los porteños denominan "grasa". Es una publicidad con una elevada carga de vulgaridad. Es sí, creativa, la publicidad por estos lares es a mi gusto bastante "chata", como la televisión en general, salvo honrosas excepciones.
Sería interesante hacer un intercambio de población en nuestras Américas, para que todos pudiéramos tener la suerte de enriquecernos con lenguajes y culturas diferentes, y ver la particularidad cultural del país de origen más objetivamente.
Yo soy ya extranjero en mi propia tierra. Volver a mi país implicaría readaptarme, pero de todas formas seguiría sintiéndome extranjero. Un país con 30.000 desaparecidos, políticos corruptos, militares con prebendas entre cuyas filas hay asesinos, el poder político y el narcotráfico de la mano, desorden social como única manera "democrática" de reclamar frente a la injusticia y a la presión de la corrupción internacional...
Es un país al que nadie en su sano juicio desearía regresar. Es un país que nadie podría reconocer como propio sin verguenza.
Claro que acá la cosa no está mucho mejor. Los desaparecidos no fueron todos juntos, pero reina la impunidad.
Los asesinatos de Ciudad Juárez enlodan a cualquier presidente que diga ser "democrático", si no logra bajo su gestión esclarecer frente al pueblo y claramente cómo sucedieron. Ningún presidente mexicano puede creerse un viejo zorro de la política si no siente vergüenza como mexicano de vivir en un país así. Y no sigamos escarbando en los males de esta sociedad, porque concluiríamos en que las sociedades latinas tienen democracias de utilería. Chile con su Pinochet, la patética y vergonzosa situación en Colombia, la desaparición de personas en Uruguay, el Fujimorismo y la anuencia o tolerancia de la que gozó.
Son temas que mejor ni tocar, porque tendríamos que investigar aunque sea periodísticamente los nexos entre la banca mundial, la DEA, la CIA y el narcotráfico, burlarnos de los americanos y su cacareada "igualdad de oportunidades", "respeto a los derechos humanos", y demás sonsonetes que jamás han respetado.
Este mundo es un desastre, en donde los valores están subvertidos completamente. El Kali Yuga, lo llama un amigo hinduísta. Cambalache, le decía Discépolo, un argentino lúcido, uno de los tantos que hay, hubo y habrá. Uno de los que por desgracia, nunca detentarán el poder.

Volver a los diecisiete (Violeta Parra, chilena, 1917 - 1967)

Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando,
como en el muro la hiedra,
y va brotando, brotando,
como el musguito en la piedra.
Ay si si si

Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza,
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido,
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta las dura cadenas
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber,
ni el mas claro proceder
ni el más ancho pensamiento,
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente,
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias,
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original,
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino,
detiene a los peregrinos,
libera a los prisioneros,
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo solo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto,
entró el amor con su manto
como una tibia mañana,
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín,
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en diecisiete
los convirtió el querubín.

Seguir viaje.
Y aquel viaje muy jodido.
La telefoneada inesperada de Managua
a la última isla de las Antillas:
"Ernesto, murió Laureano"
En el vuelo Trinidad-Barbados-Jamaica-Habana-Managua
mirando mar, y mar, no podía pensar en otra cosa.
Ya que hemos nacido desahuciados
lo mejor es morir Héroe y Mártir
como vos moriste.
Claro que hubiera sido mejor que no murieras nunca,
con tal que tu esposa y tus hijos y tus amigos y el mundo entero
no murieran nunca.
Cuando lo bauticé de 20 años en Solentiname
porque quería pasar de su protestantismo alienado de allí
a nuestro cristianismo revolucionario
no quiso tener un padrino y una madrina
todo el Club juvenil campesino fueron sus padrinos y madrinas.
Sobre todo su obsesión por la Revolución.
Fascinado con el marxismo pero sin querer nunca leerlo.
Muy inteligente, pero sin querer formarse intelectualmente.
La persona más mal hablada que he conocido.
Pero el que decía las "malas palabras" con más pureza.
Una vez, comentando el Evangelio en la misa:
"Esos magos la cagaron llegando donde Herodes".
O, sobre la Santísima Trinidad (su resumen):
"Los tres jodidos son uno solo".
La noche que me confesó frente a la calmura del lago:
"Ya no creo en Dios ni en ninguna de esas mierdas.
Creo en Dios pero para mí Dios es el hombre".
Pero siempre quiso ser mi monaguillo en la misa.
Nadie le podía quitar ese puesto.
Su expresión más frecuente: ME VALE VERGA.
Hijo mío y hermano Laureano,
hijo indócil y cariñoso
como todo hijo con su padre
y como además yo no era tu verdadero padre
fuiste sobre todo mi hermano
hermano bastante menor en años
pero sobre todo compañero
¿esa palabra te gusta más verdad?
La que más amabas después de la palabra Revolución.
Compañero Sub-Comandante Laureano,
jefe de los Guarda Fronteras:
Digo junto con vos, que nos vale verga la muerte.
No quería hacer este pasaje.
Pero me dirías en aquel tu lenguaje poético de aquellas misas
traducido después a tantos idiomas, hasta el japonés
(les costará traducirte)
"Poeta hijueputa decí a esos jodidos mis compañeros de Solentiname
que me mataron los contrarrevolucionarios hijos de la gran puta
pero que me vale verga".
Como aquel "que se rinda tu madre" de Leonel.
Siempre me decías allá que querías ya irte a la guerrilla.
Y yo: "Con tu indisciplina allí te fusilan".
Hasta que se cumplió tu sueño con el asalto a San Carlos.
"Aquí los vamos a joder a estos jodidos".
Las balas que te tiraban los guardias. Y tu relato después:
"¡pas! ¡pas! ¡pas! ¡Puta! Allí fue cuando me sentí muerto".
Pendenciero, fiestero, mujerero,
rebosante de vida pero sin temer la muerte.
Poco antes de morir me había dicho tranquilo en Managua:
"Allí es encachimbado. Cualquier día yo puedo morir en una emboscada".

No has dejado de existir:
Has existido siempre
y existirás siempre
(no sólo en éste,
en todos los universos).
Pero es cierto,
una sola vez viviste,
pensaste,
amaste.
Y ahora estás muerto.
Es estar digamos como la tierra, o la piedra, que es lo mismo,
"la piedra dura porque esa ya no siente".
Pero no, nada de piedra dura,
sí estás sintiendo,
más allá de la velocidad de la luz
del final del espacio que es el tiempo,
totalmente consciente,
dentro de la conciencia
vivicísima
de todo lo existente.
LAUREANO MAIRENA ¡PRESENTE!
El jodido avión retrasándose en cada escala.
Ya era muy noche en el mar. Yo no podía dejar de pensar...
Yo quisiera morir como vos hermano Laureano
y mandar a decir desde lo que llamamos cielo
"Rejodidos hermanos míos de Solentiname, me valió verga la muerte".

Creemos que para vivir sólo hace falta seguir una rutina determinada, que pasa por el bautismo, el casamiento, engendrar hijos, trabajar y morir, y que si seguimos al rebaño vamos en la dirección correcta...¿Será cierto?

Días pasados estuve en el festejo de un cumpleaños infantil. Hubo un hecho que me llamó la atención y originó esta nota que suma reflexiones sobre la vida que queremos para nosotros y los que vienen detrás.
El “deprimidor oficial” del espectáculo, además de su patetismo para entretener, propuso un juego cándido y simple: dos hileras de sillas, respaldo contra respaldo, y una ronda de niños que debían dejar de caminar en torno a las mismas y sentarse al finalizar la música. Se retiraban cada vez más sillas y los excluídos iban quedando fuera del juego.
Al margen del llanto de los críos que quedaban fuera de “la diversión”, me pareció un perverso pero claro mensaje de lo que les espera en el futuro: un mundo en el que los que no son rápidos para asegurarse un sitial a costa de otros, son excluídos del sistema.
Muchos a esta altura plantearán que esa es la exclusión simbólica de los niños ricos, que la verdadera exclusión pasa por no poder estudiar, ya sea por cuidar a los hermanitos, vivir lejos de la escuela, o la necesidad de sumarse al trabajo para alimentar a una familia. Otros pueden señalar que en el mundo hay niños que son excluídos por su procedencia racial, niñas que son expulsadas de colegios de paga por estar embarazadas, y otros más hablar de aquellos que en la miseria, deben trabajar para delincuentes que, por no ser punibles, los mandan a robar. Espero no parecer un ingenuo a los más radicales.


LARGO Y SINUOSO CAMINO

Desde la niñez hasta la tumba, los seres humanos recorremos un largo trecho, y como en toda expedición, los víveres deben alcanzar para toda la travesía, así los valores que uno adquiere, lo acompañan toda su vida, a flor de piel, o sepultados en el subconciente por algún evento.
Cuando nos insertamos socialmente, debemos crear lo que el pensador G.I. Gurdjieff denominó “topes psicológicos”, uno no va por el mundo tomando todo lo que quiere, matando a alguien porque su apariencia desagrada, o poseyendo a las personas del sexo opuesto que se le antojan, este aprendizaje de los límites sociales es por todos conocido.
Asimismo, nacemos con un capital intelectual, emocional, físico y sexual, y de cómo lo administremos depende que agotemos o no ese capital, lo cual nos lleva a la locura, la esquizofrenia, la invalidez o la impotencia, entre tantos otros males.
La escritora Rosa Montero, hace una interesante reflexión en su novela “La hija del caníbal”. La idea es, más o menos, que nacemos con miles de cualidades y posibilidades, de las cuales llegamos a quedarnos con una, acto que los profetas del pensamiento ñoño llaman “madurez”, y ella llama pudrirse. Esta imagen me parece interesante. Estamos acostumbrados a tener clishés de lo que debe ser la vida de relación, el aspecto de las personas, y terminamos haciendo de nuestra vida una parodia, una mala comedia o una tragedia, cuando vivida libremente podría ser una gran obra.

Nota impresa en el 2003

 
Así se dejaba ver en los carteles que afanosamente printeó la dictadura argentina a mediados de los setenta. Los argentinos salíamos a festejar el triunfo en el mundial y mientras tanto el monstruo vagaba por las calles devorando gente que en su mayoría, no volvería a aparecer.
Hemos aprendido mucho los argentinos... ¿Hemos aprendido?
No hay mucho para comprobar en un país en donde corrieron a los negros y mataron a los indios, llegando hasta a pagar por las bolas de cada patagón.
En realidad, creo que todos tenemos la errónea idea de ser derechos y humanos, de no discriminar, pero un análisis a fondo demuestra lo contrario.
Nadie dice: “Fulanito es hetero”, pero todos se apresuran a decir :”Zutano es gay”. ¿A quién le importa lo que cada uno hace en la cama, o en el baño del avión, o en la playa desierta?
Me contaban la anécdota vez pasada de una situación en un chat. Una persona que vive en México utilizó el refrán “la culpa no la tiene el indio, sino el que lo hace compadre”, por cierto equivalente al argentino “la culpa no la tiene el chancho, sino el que le da de comer”.
Un argentino (derecho y humano él) se ofendió por ese lenguaje discriminatorio.
Me gustaría ver si ese dechado de humanidad, llama a Speedy, para quejarse por la actual publicidad en televisión (agosto de 2004), en donde un web navegante, enamorado de Chung Li, o Chulín, esperándola en el aeropuerto, besa a cuanta mujer de ojos rasgados sale de la puerta de desembarco. El mensaje es subyacente, pero claro y discriminatorio, en fin, una basura.
No estoy defendiendo a los mexicanos, claro está, el refrán por antiguo que sea, tiene su buena carga, y tampoco dejo de ver con ojos argentinos (mal) que a los que resistimos a este proyecto imperialista de globalización, en México nos titulen globalifóbicos, uso lenguístico peyorativo, pero uno debe atender a la diferencia de contextos socioculturales.
A alguien que, como yo, sobrevivió al terrorismo de estado, le suena muy mal que le repregunten diciendo “¿mande?”, en vez de “¿me decías?”, pero el “mande” en México es de constante uso coloquial.
En México se distingue a las personas por color, el que es de tez/pelo más claro de la familia, es el “güero”, esto es, claro.
A nadie se le ocurriría ponerle a una cerveza como marca “La Blanquita”, sin embargo los argentinos tenemos nuestro café “La Morenita”, una institución de siglos.
La discriminación está enraizada en las sociedades, nuestros bienamados custodios del Norte son el ejemplo más patético de lo que es la desigualdad social y la discriminación, ellos que son los “paladines de la libertad”...
Yo discrimino, soy consciente, pero tú discriminas, él discrimina... el que esté libre de pecado... buen desconjugador será.

“Lo que está sucediéndole al medio ambiente es un acto violento”, enfatiza la gente de Greenpeace. ¿Su respuesta? No violencia y desobediencia civil al estilo de Gandhi.

Según Rik Scarce, autor de “Grupos Ecologistas: comprendiendo el movimiento ambientalista radical”, Greenpeace comienza formalmente en 1970 con el “Día de la tierra”. Scarce cuenta que sus fundadores, que abrazaron la acción directa desde el comienzo como una cura para el tema ambiental, paradójicamente eligieron un nombre tranquilo: “Don´t make a wave commitee”.
La gente de Greenpeace considera que realmente su organización nació en 1971, cuando su barco rentado “Greenpeace” ingresó con doce personas que se jugaron la vida en Amchitka (Islas Aleutianas) donde los Estados Unidos realizaban pruebas atómicas.
A la manera de Gandhi, basan su filosofía en la no violencia y la desobediencia civil.
“Lo que está sucediéndole al medio ambiente es un acto violento –decía el director ejecutivo Peter Bahouth-, así que no vamos a tomar nosotros esas acciones violentas para luchar contra ello.
Este es un principio fundamental. Es también un reconocimiento de que si tú realizas una acción violenta contra la propiedad una suerte de igual respuesta sobre ti emparejará el score”.
La fundación Greenpeace posee actualmente oficinas en cerca de 30 países, una decena de barcos que recorren ríos y mares para evitar la depredación y la contaminación, con más de mil personas en intercomunicación permanente.
En Latinoamérica, tienen como objetivo detener la construcción de basureros nucleares, mostrar la irracionalidad económica de producir electricidad a partir de la energía nuclear, oponerse al transporte, vertido, incineración y sobre todo a la producción de sustancias tóxicas. Esta labor está relacionada, por ejemplo, con lograr la eliminación del plomo en las naftas, controlar el empleo de pesticidas prohibidos o restringidos en sus países de origen.
Una de sus actividades busca asegurar la preservación del frágil sistema antártico.


UNA DE GREENPEACE

En una de sus acciones, el 21 de julio hace dos años un grupo de diez yates de la “Nuclear Free Seas Flotilla” cruzó el Pacífico para manifestar la oposición del público al traslado de plutonio a través de los mares. Dos cargueros, llevando MOX (una mezcla de oxidos de uranio y plutonio) se dirigían de Japón hacia Inglaterra. La flotilla les cortó el paso, y opuso a la fuerza de las armas del personal de seguridad sus cámaras, para mostrarle a la opinión publica el acto de repudio a transformar el Pacífico en una supercarretera de la muerte. Los manifestantes desplegaron en el mar una pancarta en la que se leía “Nuclear Free Pacific”, que fue dispuesta por dos nadadores, el parlamentario australiano Ian Cohen y Stuart Lennox de Tasmania.
Greenpeace es una organización internacional que afecta demasiados intereses, y como tal sufre ataques que van desde denuncia de desvíos de fondos a bancos suizos por parte de tal o cual directivo, a hechos violentos y directos, como el que afectó a su buque insignia “Rainbow Warrior” (nombre que fue tomado de una profecía de los aborígenes del norte del América).
En 1985, el esquife “Rainbow Warrior”, que acababa de cumplir una misión en el Pacífico, fue atacado por agentes del servicio secreto francés en el puerto de Auckland. A través de su infiltración en las oficinas de Greenpeace en Nueva Zelandia, los agentes averiguaron la campaña de protesta que Greenpeace planeaba conjuntamente con nativos de la Polinesia contra las pruebas nucleares que Francia realizaba en Moruroa. Dos bombas provocaron su hundimiento y la muerte del fotógrafo holandés Fernando Pereira, que documentaba el viaje y se encontraba a bordo en ese momento. En 1989, en el cuarto aniversario de ese hecho, Greenpeace puso en acción al “Rainbow Warrior II”.
La defensa de la tierra, que es un acto pacífico para beneficio de las generaciones futuras, cobra tantas vidas humanas como cualquier acción que intente preservar los derechos del hombre a la libertad plena, igualdad ante la ley, y una digna calidad de vida.