El sobreviviente Franciszek Jozefiak, de 80 años, dijo que los esfuerzos para educar las nuevas generaciones sobre el Holocausto deben ser consolidada. "Estoy recordando hoy a mi padre, gaseado aquí. Estoy recordando las cosas atroces que nos hicieron aquí",  dijo Jozefiak, que es de Cracovia. "Bebí el agua de una piscina sucia y, para castigarme, un hombre de los SS saltó en mi brazo y lo rompió y saltó en mi pecho y me fracturó dos costillas." Un día, dijo, los guardas nazis los alinearon y ordenaron a algunos ir a la derecha, otros a la izquierda. Él fue a la izquierda y su padre fue a la derecha y fue llevado al compartimiento del gas.
"Hoy el mensaje es: No más Auschwitz, " dijo Jozefiak. "pero el mundo no ha aprendido nada hasta ahora, usted ve que luchan y que se matan en todas partes del mundo.
Están diciendo mucho hoy debido al aniversario, pero se olvidarán mañana," advirtió.

Como contraparte, asistió a los actos el vicepresidente de Amerika, Dick Cheney. Identificado con las fuerzas políticas más a la derecha en su país. En los años 80, como miembro del Congreso republicano de Wyoming, él actuaba como defensor del régimen del apartheid en Sudáfrica, votando contra una resolución llamando a detener el encarcelamiento de un cuarto de siglo de Nelson Mandela. A favor de los racistas de su país, él votó además contra la decisión para hacer del cumpleaños del Martin Luther  King día de fiesta oficial.

Mientras avanzas en la lectura, un mp3 grabado por Julito está intentando cargar, poco menos de un mega. Si tienes módem, paciencia, será lento.
 
Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirian color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.


Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subio los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oidos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Si bien hay muchos nombres reconocidos en la música country, tales como Johnny Cash, fallecido recientemente, Dolly Parton, Willie Nelson, o la actual y pop contaminada Shania Twain, y Poedemos nombrar a Joan Baez o Pete Seeger, John Denver se me antoja uno de los más cercanos a mi generación, ya que surge más o menos contemporáneo con el Flower power, y el que escribe podría ser definido sin pudor por los más jóvenes como un "hippie viejo". John tuvo éxitos como Country Roads", y como "Leaving on a Jet Plane" que popularizaron Peter, Paul and Mary a fines de los 60. Curiosamente, este músico que abogó a favor de la paz mundial y de la desaparición del hambre, murió en un accidente aéreo. La avioneta de su propiedad, que él mismo pilotaba, cayó al agua a media hora de su despegue en el área de Monterey, ciudad del estado de California. Parece ser que la nave poseía dos tanques, y la llave de cambio de tanque estaba ubicaba atrás, en un lugar que John no pudo accionar a tiempo. Denver tenía 53 años. Nació el 31 de diciembre de 1943 bajo el nombre de Henry John Deutschendorf en Roswell, Nuevo México, y cambió su nombre de nacimiento como homenaje a la capital del estado de Colorado (Denver) en donde vivió la mayor parte de su vida. John Denver se declaró a lo largo de su vida a favor de causas relacionadas con el medio ambiente y la filantropía. En 1976, participó en la creación de la fundación Windstar para la educación y la investigación del medio ambiente. Puedes encontrar la letra de Leaving on a jet plane aquí, y escuchar un fragmento en el mismo lugar, accionando un link al final del posteo.

Uno convive con los fantasmas, siempre. Los luchadores no desaparecen simplemente a bala y sangre.
Así, a lo largo de la vida de un hombre, se carga con el recuerdo de quienes no están y cada uno de ellos se transforma en alguien que debe vivir en la memoria de la gente a través de uno mismo. Cuando se escribe, como en mi caso, la gente que aparentemente ya no está, va ocupando un lugar en la voz propia. El recuerdo viene, y uno simplemente se hace eco, para salvaguardar la memoria colectiva. "Los otros" dirán que los pueblos son enemigos, lanzarán a argentinos contra chilenos y viceversa, chilenos contra peruanos y bolivianos y viceversa, para distraernos sobre la verdadera ubicación del enemigo.
Transcribo una breve información sobre la matanza de Iquique de 1907, y pueden escuchar de fondo un fragmento de la Cantata de Santa María de Iquique, grabada por Quilapayún (mientras el posteo esté en el tope, luego será borrado).
"La matanza ocurrida el 21 de diciembre de 1907 en la Escuela Santa María de Iquique se inscribe como uno de los hechos más dramáticos de la historia chilena y, ciertamente, como el peor del gobierno de Pedro Montt. Las distintas versiones de los hechos van desde los 140 muertos que en su momento reportó el general Roberto Silva Renard -quien ordenó disparar contra los obreros del salitre, en huelga por mejoras salariales- a los 3.600 que acuñó la famosa Cantata Santa María de Luis Advis. En la novela Santa María de las Flores Negras la cifra es de 3 mil."

Tengo frente a mí una foto de Henry Braun
en The American Poetry Review
Detrás de él
un pinar
una construcción de madera con techo de zinc
la cumbrera arqueada
por tantas nevadas
Eso es todo lo que necesita un hombre
Un lugar techado
que transforme la lluvia
esa pesadilla
en un concierto
Un lugar en donde abrigarse
Ya el pinar proveerá hongos
y la tierra es tan amable
como para entregarse al que la penetra
y llena de simiente
Eso es todo lo necesario
techo y comida
Después viene la tentación
el ansia
Se quiere multiplicar los frutos
amar a una mujer
Uno que se crea poeta
pretenderá un lápiz
un papel
una Olivetti
soñara con escribir bajo los pinos
en una notebook
como quizá lo hizo Henry Braun
antes de posar para la foto.